Angefangen mit „roadmetal, sweetbread“ in Dresden, einem Gastspiel der Stationhouseopera aus London. Allein das altehrwürdige Festspielhaus in Hellerau raubt mir jedes Mal den Atem, wenn ich zwischen den beiden Pförtnerhäuschen hindurch auf den großen Platz komme und auf die schlanken Säulen des Eingangsportals zuschlendere. Nur hier habe ich das Gefühl, gleich wie selbstverständlich Franz Kafka an der Bar zu treffen. Hier weht des Geist des frühen 20. Jahrhunderts.

Nun aber zum Stück selbst, dass sich der Beschreibung mit Sprache beinahe entzieht, vielleicht, weil es ohne Sprache auskommt. Ein Paar zeigt Szenen ihrer Beziehung: Misstrauen, Alltag, Mordfantasien…. Auf einer weißen Wand, die von rechts bis zur Mitte der Bühne reicht und den bespielbaren Raum in einen sichtbaren und einen unsichtbaren trennt, werden die gleichen Szenen, die das Paar auf der Bühne spielt, in Videos gezeigt, nur variiert. Also ob das Video die geheimen Gedanken und Fantasien sichtbar macht. Die Filmsequenzen wurden alle in Hellerau für die wenigen Vorstellungen gedreht und genau auf den Raum und seine Möglichkeiten abgestimmt. Video und Schauspiel liefen so perfekt ineinander, ergänzten sich, spielten miteinander, dass ich oft gar nicht wusste, wo ich hinschauen soll. Schade, dass es davon keine Aufzeichnung gibt.

Was war noch richtig gut? Nun, auf jeden Fall „King Khan and BBQ- Show“. Der Khan ist ein dürrer Inder mit dickem Bauch (dessen Figur mich schwer an meinen alten Freund Moddies erinnert hat. Wer den jetzt nicht kennt, ist natürlich bei dem Vergleich schwer im Nachteil). Er trägt enge Frauenkleider, eine Perücke und spielt Stromgitarre wie kaum einer. Begleitet von BBQ am Minimal-Schlagzeug machen die beiden dreckigen Blues-Rock, dass es nur so kracht. Umrahmt wurde das Konzert in einer abgelegenen Industriehalle leider von einer sehr kruden Fotoausstellung von irgendwelchen versponnenen Typen, die mit einem Gasauto oder was ähnlichem um die Welt geeiert sind und sich dabei wohl für die Größten hielten. Ein böser Scheiß – aber ich will ja heute nur Gutes berichten.

Gut war auch „Heaven (zu tristan)“ im Gorki-Theater, inszeniert von Armin Petras und geschrieben von seinem alter ego Fritz Kater. Seit dem Werther am Gorki bin ich ja ganz verrückt nach Fritzi Haberlandt und auch dieses Mal hat sich mich mit ihrem unglamourösen Spiel verzaubert. Textlich hatte ich mir mehr versprochen, zumal die Stücke von Fritz Kater, die vor wenigen Jahren in Hamburg zur Aufführung kamen, mir von vertrauenswürdigen Personen als große Werke des zeitgenössischen Theaters beschrieben wurden. Etwas viel allzu oft Gehörtes über die Entfremdung und Entvölkerung im Osten der Republik, über geplatzte Träume und abgenutzte Hoffnungen. Ansonsten viele schöne Regieeinfälle, eine tolle Bühne und natürlich eine wunderbare Fritzi, die in einer Szene fast wortlos einen Telefonanruf entgegen nimmt und man an ihrer variantenreichen Mimik traumhaft ablesen kann, wie das Gespräch aus den USA gerade verläuft. Ein guter Abend, witzig und klug…. wenn auch der Text an der ein oder anderen Stelle…. ach was, war gut!

Vom Abend meiner Gattin und mir im Dresdner Bunker, wo Darkwave und Gothic als Subkultur noch lebendig sind und ich ganz viele Wodka-Redbull getrunken habe, berichtet ich ein anderes Mal. Oder besser vielleicht überhaupt nicht.

Fotos: Gorki Theater, Station House Opera, Festspielhaus Hellerau, King Khan

An der Schaubühne gab’s den Menschenfeind, Don Juan, Tartuffe und den Geizigen unter der schlichten Überschrift „Moliere“ auf einmal. Eine Art Remix also mit den besten Beats und den cremigsten Lyrics vom ollen Franzosen. Mit Thomas Thieme in der Hauptrolle ein vielversprechender und mit Freude erwarteter Abend.

Dass der Theaterabend zum Fiasko wurde, lag nicht ausschließlich, aber hauptsächlich am erbärmlichen Text. Feridun Zaimoglu, Kanack-Attack-Aktivist, Autor und Künstler an sich hatte sich die Stücke vorgenommen, sie in Säure aufgelöst und leider aus dem zersetzten Moliere nichts Vernünftiges mehr erschaffen können. Das Zusammengedichtete erinnerte nur noch ganz entfernt an Moliere und oszillierte zwischen infantiler Dämlichkeit und pseudotiefsinniger Phrasendrescherei, garniert mit Begrifflichkeiten aus der Pornobranche. Vielleicht sollte es schockieren, wenn ständig jemand Fotze ruft, Schwanz abschneiden brüllt oder eine Figur eine Kerze rektal verabreicht bekommt, vielleicht provozieren, wenn sich Thomas Thieme auf der Bühne einen wichst (aber richtig!) – mich und meine Begleiterinnen animierte diese Dauergeste des schlechten Geschmacks einfach nur zum Gähnen. Auf vier Stunden verteilt eine harte Prüfung.

Dauerkunstschnee, eine kahle Bühne, Lautsprecherboxen und mittendrin Thomas Thieme, eine Rampensau vor dem Herrn. „Liebe ist …“ gurrte, grunze, schrie er ins Mikro, wackelte mit seinem üppigen Speck und ließ so richtig die Sau raus. Thieme ist fett, er kann richtig ekelhaft sein und ihm ist nichts peinlich. Thieme riss an diesem Abend alles an sich, verschlang alles um sich herum und jagte mir ob derartiger Bühnenpräsenz manches Mal einen Schauer über die Hirnrinde. Eine grandiose Leistung, er hat alles gegeben. Respekt.

Als Fußnote bleibt noch zu erwähnen, dass ich das größte Pech hatte, dass einem bei einem Theaterbesuch widerfahren kann. Hinter mir saß eine junge Dame, der Kleidung nach montessorikindergartengeschädigt und auf einer angstfreien Privatschule herangezogen, die bei jeder sich bietenden Gelegenheit exaltiert heraus lachte. Oft als Einzige im Publikum. Ein Lachen an der Grenze zur Hysterie, das sich in seiner debilen Begeisterung nicht selten überschlug, kehlig knatterte, um dann glucksend ins Hochfrequente überzugehen. Wie gerne hätte ich ihr… aber lassen wir das, Gewalt führt ja zu nichts!

Fotos: Schaubühne

Highlight war auf jeden Fall die Giacometti – Ausstellung in Centre Pompidou. Liebevoll ausgewählt und mit Verstand angeordnet konnte sich der geneigte Besucher ein schönes Bild über alle Schaffensperioden des Meisters machen. Besonders die Skizzenbücher Giacomettis beeindruckten durch ihre Souveränität, ihre Rohheit und den Willen, die treffende Form zu finden. Oft brachte er mit Kugelschreiber in leichtem schnellem Strich seine Ideen zu Papier, traktierte manche Stellen, die ihm scheinbar sehr markant und wichtig erschienen, aber derart, bis das Blatt durchgerubbelt war. Der Weg von der Idee, dem ersten Entwurf, zur Plastik – bei Giacometti wunderbar nachzuspüren. Besonders beeindruckend waren die modellierten Köpfe von Freunden oder Fremden, denen der Meister ihren Charakter ins Gesicht geknetet hat. Natürlich fehlten auch die Standards nicht wie die dürre Katze oder die ins groteske verzogenen dünnen Menschen.

Das Gebäude selbst beeindruckt zudem nicht nur dadurch, dass für ein Glas Möhrensaft im Restaurant zehn Euro abkassiert werden, sondern vor allem auch durch seine wirklich gewagte Architektur, die auf den ersten Blick so gar nicht zwischen die alten Häuser passen will, auf den zweiten aber mit seinen transparenten Röhren und massiven Stahlverstrebungen eine seelenbelebende Auffrischung bietet.

Also nicht nur „Trumpfbogen und Schasselisee“ (Helge Schneider) gibt’s zu sehen, sondern eben auch jede andere Menge schöne Dinge. Vor allem der Friedhof Pere Lachaise ist im Herbst genau das Richtige für Freunde von „The Smiths“… Enttäuschend letztlich Notre Dame, natürlich ein imposanter Bau, aber zur Touristenklitsche verkommen. „Nichts Heiliges ist mehr“ würde Schiller hier wohl sagen.

Eine Warnung noch beim Shoppen: Den Laden von Marc Jacobs unbedingt meiden! Der Mann kann schöne Klamotten entwerfen, in seinem Laden in Paris mag er die wohl aber leider nicht zeigen.

Man versteht vieles auf der documenta, bloß keinen Spaß. Das habe ich vor einigen Monaten an dieser Stelle anlässlich meines Besuches der größten Kunstmesse der Welt treffend angemerkt und dazu stehe ich heute noch mehr als damals, so wahr mir Gott helfe. Denn vergangenes Wochenende führten mich meine guten Kontakte in die Ostzone auf die „ostrale“ in Dresden.

Im ehemalige Großschlachthof der Stadt stellten junge Künstler aus Dresden, Leipzig, Berlin und auch eine Handvoll aus dem Ausland aus. Vom Schlachthaus über die Umkleideräume, die Büros und der riesigen Lüftungsanlage unter Dach – überall hing, stand oder lag Kunst. Wundervoll fand ich kantige Installationen wie die „Blutdusche“ in einem runtergeranzten Waschraum, wo aus den Duschköpfen unaufhörlich Schweineblut an die Kacheln spritzte. Ebenso bemerkenswert die Performance, in der Tänzer als Stubenfliegen verkleidet durch den Raum schossen und an den Wänden pappten, während die Oberfliege mit Stöcken Blechgeschirr malträtierte. Herrlich schräg, alles mit großer Leichtigkeit und doch voller Symbolkraft.

Eine echte Endeckungsreise in Sache Kunst war das. In jeder Ecke gab es eine neue Idee zu entdecken, die Neugier trieb uns stundenlang von Büro zu Büro, vom Keller unters Dach, vorbei am Bierstand, wo eine Jazzkapelle an den räudigsten Instrumenten, die ich je gesehen habe, herzlich vor sich hin improvisierte. So viel gelacht und gestaunt habe ich schon lange nicht mehr. Unverkrampft und unmanieriert das Ganze. Und am Ende des Abends konnten wir ein schönes Fazit ziehen, nämlich das Kunst machen doch keine existenzielle Bürde ist, die nur unter großem Gejammer und Seelenpein zustande kommen darf. Kunst macht Spaß! Ich freu mich auf jeden Fall schon auf die nächste ostrale kommendes Jahr.

Und eigentlich war noch was schön: Aufgetakelte reiche Matronen und waldorfkindergartensozialisierte Feingeister, die mindestens 20 Semester Kunstgeschichte an bedeutenden Unis im Inland und an unaussprechlichen im Ausland studiert haben, gaben sich, falls doch anwesend, nicht als solche zu erkennen.

Natürlich ist das panierte Schnitzel in ganz Deutschland zu haben: in Autobahnraststätten ebenso wie bei billigen Italienern oder in ranzigen Dönerbuden. Und es hat gemeinhin einen schlechten Ruf – leider zurecht. Denn das panierte Schnitzel ereilt meistens das gleiche Schicksal wie alle anderen einfachen Speisen, die eigentlich ganz wundervoll, jedoch durch lieblose und falsche Zubereitung, miese Zutaten und schlechtes Timing zuschanden gekocht oder gebrutzelt werden. Wer kennt es nicht, das fertig panierte und tiefstgefrorene Schnitzel, in dessen Inneren Fleischfasern durch Substanzen zusammengeleimt wurden, die nur in teuflischen Chemikerhirnen erdacht werden konnten? Dieses orange schimmernde Brikett fliegt direkt aus dem Froster ins gut durchgeranzte Pommesfett und kokelt dort bei unbarmherziger Pommesbrathitze seiner Bestimmung entgegen. Auf dem Teller landet eine steinharte Panade, die man mit dem Messern aufhebeln und gleich am Stück entsorgen sollte. Vor einem liegt eine graue, grauenvolle Masse, die irgendwie stinkt.

Leider gibt es auch schlechte panierte Schnitzel abseits des Friteusenterrors. Eine Seuche im Schnitzelpaniergewerbe wie auch in der heimischen Küche ist die fertige Panade. Sie ist das Verurteilenswerteste überhaupt, von Schnitzelfeinden voller Hass zusammengemischt. Niemals bin ich auch nur in die Nähe einer solchen Packung gekommen, weiß aber theoretisch, wie es funktioniert: Man macht die Schnitzel irgendwie feucht, klatscht sie in die Fertigpanade, drückt bisschen an und fertig. Das Ergebnis ist erwartungsgemäß niederschmetternd. In Gasthöfe, in denen so gearbeitet wird, setze ich nie wieder einen Fuß.

Doch damit nun alles Lamentieren und Herumjammern über diese Zustände nicht umsonst war, schreibe ich hier mal hin, wie ich ein paniertes Schnitzel mache, das wirklich lecker ist! Dazu braucht man Ei, Mehl, Semmelbrösel, Pfeffer, Salz, ein wenig Milch und natürlich Schnitzel. Ich bevorzuge Schnitzel aus dem Schweinehals, die etwas durchwachsen und sehr saftig sind. Magere sind aber auch in Ordnung und für empfindliche Gäste – ich meine solche, die die Messerspitze wie ein chirurgisches Instrument einsetzen, um millimeterkleine Fettstückchen aus dem Schnitzel heraus zu sezieren, die dann am Tellerrand nebeneinander abgelegt werden – sicher besser geeignet.

Im Land, wo Tomaten Paradeiser heißen und Meerrettich Kren gerufen wird, werden Kalbsschnitzel verwendet. Das lehne ich für den Hausgebrauch ab, zumal ich gutes Schweinefleisch für aromatischer und markanter halte. Ich rede hier natürlich nicht vom Schweineschnitzel, dass im Discounter für drei Euro das Kilo zu haben ist. Da paniere ich lieber Kohlrabi. Also gutes Fleisch vom Bauern kaufen und da es den zumindest in Berlin nicht gibt, für Horrorpreise im Bioladen.

Aber jetzt ist alles ganz einfach: Schnitzel auf ein Brett legen, Klarsichtfolie drüber und platt klopfen. In Ermangelung eines Fleischklopfers nehme ich einen Gummihammer, mit dem sonst meine Liebste Keilrahmen zusammenhämmert. Natürlich nicht wie von Sinnen draufhauen, sondern konstant und mit Gefühl. Dann drei Teller klar machen. Auf einen Mehl, auf einen ungewürzte und echte Semmelbrösel und auf den letzen verrührtes Ei, in das ich immer noch ein oder zwei Esslöffel Milch mache und eine Prise Salz. Die Schnitzel von beiden Seiten salzen und pfeffern (schwarzer Pfeffer, frisch gemahlen oder gemörsert) und dann ins Mehl legen, leicht andrücken. Dann ins Ei und dann in die Panade. Und schon ist das Wunder vollbracht.

Aber nur fast: Als ich neulich Schnitzel für Freunde bereitete und gerade zwei Pfannen auf dem Gasherd langsam warm werden ließ, sparte der Besuch nicht mit unqualifizierten Tipps und machte sich binnen Sekunden unbeliebt. Der Abend drohte zu kippen. „Du musst die Pfannen ganz heiß machen“, wurde mir nassforsch aufgetragen. Seit langem war ich nicht mehr so geschurigelt worden. „Wir braten hier keine Steaks und selbst die werden nicht in glühende Pfannen geschmissen“, konterte ich mit bebender Stimme ob dieser Unverfrorenheit. Doch Kochen ist Entspannung und ich deeskalierte rasch mit einem Schluck Weisswein. Die eben noch vor dem Rausschmiss sich befindlichen Gäste wurden wieder in den liebsten Freundeskreis aufgenommen.

Denn das panierte Schnitzel brate ich so und rate jedem, es nicht viel anders zu machen: Ordentlich Butterschmalz in die Pfanne, halber Zentimeter Fett in der Pfanne ist kein Fehler. Das Ganze auf Betriebstemperatur bringen und dann die Schnitzel rein gleiten lassen. Jetzt werden die Schnitzel auf der einen Seite goldbraun gebraten. Dazu braucht es ein wenig Geduld. Einmal sollte man die Schnitzel in der Pfanne drehen – nicht wenden –, da die Hitze am Herd oft ungleich verteilt ist. Sind die Schnitzel auf der einen Seite perfekt, EINMAL wenden und fertig braten. NIEMALS mehrmals hin und her wenden. Dann sehen die Schnitzel nämlich sehr unschön aus am Schluss, weil immer ein wenig Panade abgeht, anbrennt und das Schnitzel aufs hässlichste verunstaltet. Dann rausnehmen, etwas abtropfen lassen, Kartoffelsalat dazu und fertig. Guten Appetit!

Und wer jetzt sagt: „Pah, das weiß doch jedes Kind“, dem kann ich nur entgegnen: „Schön wär’s!“

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Teller abgeräumt, alle glücklich, so muss das sein…

Einen Abend in der Volksbühne zu verbringen ist immer schön. Diesen Satz hätte ich jetzt natürlich nicht geschrieben, wenn in den nächsten Sätzen die frohlockenden Chöre der begeisterten Theaterkritik ihre Füllhörner ausschütten würden. Denn überraschend fade und kleinbürgerlich ging es zu beim Feudeln mit dem kleinen Muck. Es ging um Moscheenbau, Einwanderung, Auswanderung, Integration, Ausgrenzung, Kultur, fliegende Teppiche, Orient, Okzident, Fernost, Stadt und vieles mehr, eigentlich um alles – und das ist meistens zuviel. Am besten gefallen haben mir Kartoffel, Essiggurke und Bratwurst, die konfus über die Bühne taumelten und irgendwie Symbol waren für Deutschland, oder das Deutsche, für Werte, Bodenständigkeit, für Rassismus vielleicht auch.

„Königsberger Klopse mit Reis oder Kartoffeln? Das ist hier keine Glaubenssache, das ist eine Tatsache. Der Reis soll abhauen.“ So ging das in einem fort, zwischendrin wurde Schlagzeug gespielt, chinesische oder japanische Instrumente bemüht und auch gesungen. Für mich eine wirre Collage von wenig guten und viel schlechten Ideen, die in eine bescheuerte Handlung gepresst wurden, auf die ich ob ihrer Dämlichkeit gar nicht eingehen will. Auf die wirklich hübsche und sicher für viel Geld gebaute Bühne von Constanze Kümmel hätte man glatt verzichten können, so wenig wurde in ihr und mit ihr gespielt. Immer wieder drehte sich die Drehbühne, immer linksrum – vielleicht auch eine verschlüsselte Botschaft, die ich nicht verstanden habe.

Dort startete mein Nachmittag am Eröffnungswochenende, das abends in der Neuen Galerie endete. Dazwischen lag eine Weltschau von Objekten, Bildern, Installationen, Videos und Fotos, die sich in ihrer Anordnung und in ihren wechselseitigen Bezügen zu einer Art Gesamtkunstwerk zusammenfügten. Um zu dieser Erkenntnis zu kommen, ist es allerdings ein harter, steiniger, entbehrungsreicher und nicht selten deprimierender Weg. Denn die ausgestellten Einzelwerke sind größtenteils extrem sperrig, unzugänglich, geradezu abweisend und für mein Empfinden schlicht unästhetisch.

Aus meiner Sicht ist die schlichte Betrachtung einzelner Exponate gar nicht möglich, ohne sich jedes Mal auf eine Auseinandersetzung einzulassen mit dem Künstler, seiner Kultur, seinem sozialen Kontext und so fort. Denn nichts steht auf der documenta für sich selbst, alles ist Symbol, alles ist codiert, alles will decodiert werden. Gut, das ist bei Kunst immer so, aber hier wäre mir das in den meisten Fällen schwer gefallen, da mir fast alle Werke schlicht zu spröde waren, zu mies gemacht, zu eintönig. Alles ist mindestens so ernst wie eine Hinrichtung, keine Leichtigkeit, keine Augenzwinkern, keine Ironie – spaßfreier kann Kunst nicht sein. Die Auseinandersetzung mit der documenta als Kunstwerk an sich und den Ausstellungsstücken als Kunstwerke im einzelnen muss man ehrlich wollen!

Dazu ist ein Nachmittag allerdings zu kurz, zwei Tage erst recht und drei Monate vielleicht auch. Denn die documenta muss man sich erarbeiten. Wer sich ein entspanntes kunstsinniges Wochenende machen und zwischen dem Schönen und Wahren der Kunst wandeln möchte, der sollte lieber woanders hingehen, wohin weiß ich aber gerade auch nicht.

P.S.: Nach einer Stunde documenta wusste ich schon, was ich hier schreiben werde: „Die documenta ist die größte Scheiße, die ich je gesehen und der größte Beschiss, den ich je erlebt habe.“ Aber wie es eben mit vorschnellen Urteilen ist…

Richterin Klara Fall – seit neustem mit Postbote Kalle liiert – hat derweil Probleme mit ihrer spätpubertierenden Tochter, Sängerin der Band „Friedrichshainis“ und frisch gebackene Abiturientin. Ein Besuch beim griechischen Psychologen Dr. Philantropoulos bringt die beiden jedoch wieder zusammen. Man entdeckt gemeinsame Leidenschaften, beispielsweise für Musik und fürs Kiffen. Die unerwartet neu entfachte Familienidylle gebiert glatt einen neuen Songs für die Friedrichshainis: „Mutter“. Der Text ist dermaßen einfältig und schmalzig, dass er von Dieter Bohlen sein könnte, wenn der auf Deutsch schreiben würde. Die beiden Sängerinnen sind völlig überspannt und in ihrem affektierten Teenie-Gesten gefangen. Die beiden tragen nicht nur die gleichen Klamotten, sie sind gleich, da sitzt jede Geste und jeder Blick. Da können sich die psychologischen Berater von Casting-Shows noch was abschauen, um ihre Mädels in Sachen Dämlichkeit noch besser auf die Käuferzielgruppe abrichten zu können. Ich bog mich jedenfalls vor Lachen.

Arbeitsamtschefin Heidemarie Schinkel, die nach kurzem, aber intensivem Mutterschutz das Arbeitsamt wieder mit strenger Hand leitet und die aufsässigen Arbeitslosen, die sich mit Forderungen nach Arbeitslosennachtzulage und Schnittchen auf den Amtsfluren unbeliebt gemacht hatten, erneut auf Kurs gebracht hat, verlost seit neuestem die Jobs im Wedding. Berufstürke Mahmud hat dieses Mal Glück und zieht einen Promotion-Job. Wie Frau Schinkel auf sächsisch das Wort „Promotion“ ausspricht, das kann man leider nicht schreiben, dass muss man gehört haben.
Ich freu mich auf jeden Fall schon auf Folge 52: „Mister Gesundbrunnen“.

Um das kulturelle Loch tags drauf zuzuschütten ging’s ins Theater. „Blut am Hals der Katze“ hörte sich schon mal gut an. Mit den Namen (oder Titeln?) von Theaterstücken ist das ja so eine Sache. Kinofilme können eigentlich heißen, wie sie wollen, ob „Titanic“ oder „Spiderman“, die Leute latschen da rein, getrieben von einer Marketingmaschine, die jeden Einzelnen quasi zum Schauen verpflichtet. Wer nicht folgt, dem drohen soziale Ausgrenzung und Einsamkeit. Das heißt nicht, dass Filme keine guten Namen haben dürfen, bei Theaterstücken ist es jedoch fast ein Muss. Beispielsweise wurde einst in Bonn ein Stück aufgeführt, dass ebenfalls „Titanic“ hieß. Doch für „Titanic“ geht kein Mensch ins Theater, drum ersann man den wunderbaren Zusatz: „Schöne Menschen spielen große Gefühle.“ Und schon war die Bude voll. Wunderbare Namen gibt es da: „Messer in Hennen“, „Fette Männer im Rock“, „Shoppen und Ficken“. Der Klassiker und für mich ewiger Spitzenreiter ist „Faust“. Das geht einfach mitten in die Fresse! Ob das Stück so erfolgreich gewesen wäre, wenn Goethe dem Faust einen anderen Namen gegeben hätte, vielleicht Meier oder Schmidt, ich wage es zu bezweifeln.

In ein Theaterstück mit unschönem, gar langweiligen Namen gehe ich nur sehr ungern und mit Widerwillen. Bei „Blut am Hals der Katze“ war die Vorfreude entsprechend groß, obwohl R.W. Fassbinder das Stück vor rund dreißig Jahren verfasst hatte und ich im Stillen fürchtete, ich werde mit radikalem Sozialrealismus im Stil von „Angst essen Seele auf“ – zudem auch ein guter Titel – einen Abend lang zermürbt.

Aber es kam anders und schlimmer. Die Kölner Studiobühne, auf der Schauspielschüler ihr stetig wachsendes Können unter Beweis stellen können, war nicht nur mit Fassbinders Stück völlig überfordert, sie war es mit allem anderen auch. Fassbinder dachte wohl an eine Art Collage, die natürlich nichts anderes als die Hoffnungslosigkeit und Verbitterung der Gesellschaft zeigt. Das ganze wird dann noch von einer Außerirdischen beobachtet, die am Schluss ratlos ins Weltall zurück geschossen wird. Doch kein einziger Regieeinfall vermochte den dutzenden, mehr oder weniger zusammenhanglosen Szenen eine Form zu geben. So irrlichterten die Protagonisten zwischen drei Pissoirs auf Rädern, einem Waschbecken und einem Tisch mit zwei Stühlen herum, Szene für Szene wurde abgearbeitet, Auftritt und Abgang, Auftritt und Abgang. Für die einzige Abwechslung sorgte draußen ein Gewitter, das mächtig aufs Blechdach hämmerte.

Bis auf wenige Ausnahmen wurde jedes Klischee bedient, dass man sich in dem Zusammenhang auf der Bühne vorstellen kann. Der Grobschlächtige trägt Unterhemd und kratzt sich am Arsch, der Besoffene taumelt und lallt wie von Sinnen, der Aufreißer hat das Hemd aufgeknöpft und trägt Goldkettchen und so fort. Die meisten Darsteller hatten große Probleme, die verschiedenen Rollen, die sie in den einzelnen Szenen spielten sollten, auseinander zu halten. So bewegte sich der Abend auch schauspielerisch auf dem Niveau einer zweitklassigen Off-Bühne mit Tendenz zum Schülertheater.

Zugegeben, das Stück selbst ist in den frühen 70-er Jahren derart eingemauert, dass man es eigentlich in der Schublade hätten lassen sollen, was sicher auch geschehen wäre, würde es nicht so brillant heißen. Ordentliche Streichungen und Verdichtungen hätten der Sache vielleicht gut getan. Die unbeholfen reingeschriebenen Gegenwartsbezüge (Hartz IV etc.) wirkten jedenfalls lächerlich und deplaziert.

Zwischen Ermattung und Hoffnungslosigkeit dämmerte ich nebst meinen beiden Begleiterinnen dahin. Den Abend beschloss ein begeistert klatschendes Publikum, das die Inszenierung hochleben ließ. Vielleicht war das gesamte Publikum mit den Schauspielschülern befreundet und wollte Mut machen… Vielleicht bin ich aber auch nur viel zu verwöhnt von den Berliner Theatern.